Se est\u00e1 acabado, se es un muerto en vida, no cuando se deja de amar, sino de odiar.
\nEl odio conserva: en \u00e9l, en su qu\u00edmica, reside el “misterio” de la vida.
\nPor algo es el mejor t\u00f3nico nunca encontrado, tolerado adem\u00e1s por cualquier organismo, por d\u00e9bil que sea.
\nEl refinamiento es signo de vitalidad deficiente, en arte, en amor y en todo.
\nLo que corresponde a quien se ha rebelado demasiado es no tener ya energ\u00eda m\u00e1s que para la decepci\u00f3n.
\nAnte ese insecto, del tama\u00f1o de un punto, que corr\u00eda por mi mesa, mi primera reacci\u00f3n fue caritativa: aplastarle, pero despu\u00e9s decid\u00ed abandonarle a su alocamiento.
\n\u00bfPara qu\u00e9 liberarle de \u00e9l? \u00a1Solamente que me hubiera gustado tanto saber “ad\u00f3nde” iba!
\nLo que espera un amigo son miramientos, mentiras, consuelos, cosas todas ellas que implican esfuerzo, trabajo de reflexi\u00f3n, control de s\u00ed mismo.
\nLa permanente preocupaci\u00f3n de delicadeza que la amistad supone es antinatural.
\n\u00a1Pronto, indiferentes o enemigos, para que se pueda respirar un poco!
\nLa muerte es el aroma de la existencia. S\u00f3lo ella presta gusto a los instantes, s\u00f3lo ella combate su insipidez. Le debemos casi todo.
\nEsta deuda de agradecimiento que de tarde en tarde consentimos en pagarle es lo m\u00e1s reconfortante que hay en este mundo.
\nDespu\u00e9s de algunas noches, deber\u00eda uno cambiar de nombre, porque ya no se es el mismo.
\nCuando se sabe que todo problema no es m\u00e1s que un falso problema, se est\u00e1 peligrosamente cerca de la salvaci\u00f3n.
\nNo se pide la libertad, sino apariencias de libertad. Por tales simulacros el hombre se esfuerza desde siempre. Por lo dem\u00e1s, dado que la libertad no es, como se ha dicho, m\u00e1s que una “sensaci\u00f3n”, \u00bfqu\u00e9 diferencia hay entre “ser” libre y “creerse” libre?
\nEl escepticismo es la fe de los esp\u00edritus ondulantes.
\nSi estuviese seguro de mi indiferencia a la salvaci\u00f3n, ser\u00eda con gran diferencia el hombre m\u00e1s dichoso que hubiere.
\nS\u00f3lo es subversivo el esp\u00edritu que pone en tela de juicio la obligaci\u00f3n de existir.
\nBuscar un sentido a lo que sea es menos obra de un ingenuo que de un masoquista.
\nS\u00f3lo en la medida en que no nos conocemos podemos realizarnos y producir. Es fecundo quien se enga\u00f1a sobre los motivos de sus actos, aquel a quien repugna pesar sus defectos y sus m\u00e9ritos, quien presiente y teme el callej\u00f3n sin salida al que nos conduce la visi\u00f3n exacta de nuestras capacidades.
\nEl creador que llega a ser transparente para s\u00ed mismo, ya no crea: conocerse es ahogar sus dones y su demonio. <\/p>\n
\u00bfEs imaginable un ciudadano que no posea un alma de asesino?<\/p>\n
Apreciar solamente el pensamiento indefinido que no llega a la palabra y el pensamiento instant\u00e1neo que vive s\u00f3lo gracias a ella. La divagaci\u00f3n y la boutade. <\/p>\n
Un joven alem\u00e1n me pide en la calle un franco. Converso con \u00e9l y me cuenta que ha recorrido medio mundo y que ha estado en la India, pa\u00eds del que admira a los mendigos, a quienes se jacta de imitar. Sin embargo, no se pertenece impunemente a una naci\u00f3n did\u00e1ctica. Le observ\u00e9 pedir: parec\u00eda haber recibido cursos de mendicidad.<\/p>\n
La naturaleza, buscando una f\u00f3rmula que pudiera satisfacer a todo el mundo, escogi\u00f3 finalmente la muerte, la cual, como era de esperar, no ha satisfecho a nadie.<\/p>\n
Hay en Her\u00e1clito un lado Delfos y un lado manual escolar, una mezcla de ideas fulminantes y de rudimentos; fue un inspirado y un preceptor. Es una l\u00e1stima que no hiciera abstracci\u00f3n de la ciencia, que no siempre pensara fuera de ella.<\/p>\n
He condenado con tanta frecuencia toda forma de acto, que manifestarme, de cualquier manera que sea, me parece una impostura, por no decir una traici\u00f3n. -Sin embargo contin\u00faa usted respiran- do. -S\u00ed, hago como todo el mundo. Pero…<\/p>\n
\u00a1Qu\u00e9 juicio sobre los seres vivos si es verdad, como alguien ha sostenido, que lo que perece nunca ha existido!<\/p>\n
Mientras me expon\u00eda sus proyectos, le escuchaba sin poder olvidar que no le quedaban m\u00e1s que unos d\u00edas de vida. Qu\u00e9 locura la suya de hablar de futuro, de su futuro. Pero, ya en la calle, \u00bf C\u00f3mo no pensar que a fin de cuentas la diferencia no es tan grande entre un mortal y un moribundo ? Lo absurdo de hacer proyectos es s\u00f3lo un poco m\u00e1s evidente en el segundo caso.<\/p>\n
Quedamos siempre anticuados por lo que admiramos. En cuanto citamos a alguien que no sea Homero o Shakespeare, corremos el riesgo de parecer pasados de moda o tocados de la cabeza. <\/p>\n
Como m\u00e1ximo, podemos imaginar a Dios hablando franc\u00e9s. Jam\u00e1s al Cristo. Sus palabras pierden su encanto y su vigor en una lengua tan inadecuada para lo ingenuo o lo sublime.<\/p>\n
\u00a1Interrogarse sobre el hombre durante tantos a\u00f1os! Imposible exagerar m\u00e1s el gusto por lo malsano.<\/p>\n
\u00bfLa rabia proviene de Dios o del Diablo ? -De los dos. \u00bfC\u00f3mo explicar si no que sue\u00f1e con galaxias para pulverizarlas y no pueda consolarse de tener \u00fanicamente a su alcance este pobre, este miserable planeta?<\/p>\n
\u00bfPara qu\u00e9 nos agitamos tanto? Para volver a ser lo que \u00e9ramos antes de ser.<\/p>\n
X., que ha fracasado en todo, se lamenta de no haber tenido un destino. -Todo lo contrario, le digo. La serie de tus fracasos es tan notable que parece revelar un designio providencial.<\/p>\n
La mujer fue importante mientras simul\u00f3 pudor y reserva. iQu\u00e9 deficiencia demuestra empe\u00f1\u00e1ndose en dejar de jugar el juego! Ahora ya no vale nada, pues se asemeja a nosotros. As\u00ed desaparece una de las \u00faltimas mentiras que hac\u00edan tolerable la existencia.<\/p>\n
Mi escepticismo es inseparable del v\u00e9rtigo, nunca he comprendido que se pueda dudar por m\u00e9todo. <\/p>\n
\u00bfSe comprender\u00e1 alguna vez el drama de un hombre que en ning\u00fan momento de su vida ha podido olvidar el Para\u00edso?<\/p>\n
Soy un fil\u00f3sofo aullador. Mis ideas -si ideas son- ladran: no explican nada, explotan.<\/p>\n
El 18 de este mes, muerte de mi padre. No s\u00e9, pero siento que lo llorar\u00e9 en otra ocasi\u00f3n. Estoy tan ausente de m\u00ed mismo, que ni siquiera tengo fuerzas para la pesadumbre, y tan bajo, que no puedo elevarme a la altura de un recuerdo ni de un remordimiento. <\/p>\n
Yo podr\u00eda, si acaso, mantener relaciones verdaderas con el Ser; con los seres, jam\u00e1s.<\/p>\n
El fondo de la desesperaci\u00f3n es la duda sobre uno mismo.<\/p>\n
24 de febrero de 1958
\nDesde hace unos d\u00edas, vuelve a rondarme la idea del suicidio. Cierto es que pienso en \u00e9l a menudo, pero una cosa es pensarlo y otra sufrir su dominio. Acceso terrible de obsesiones negras. Me va a ser imposible durar mucho tiempo as\u00ed por mis propios medios. He agotado mi capacidad para consolarme. <\/p>\n
Para escribir, hace falta un m\u00ednimo de inter\u00e9s por las cosas; es necesario creer a\u00fan que las palabras pueden atraparlas o al menos rozarlas; yo ya no tengo ese inter\u00e9s ni esa fe…<\/p>\n
Par\u00eds: insectos comprimidos en una caja. Ser un insecto c\u00e9lebre. Toda gloria es rid\u00edcula; quien a ella aspira ha de tener en verdad el gusto por la decadencia.<\/p>\n
No se me oculta que en todo lo que hago hay una mezcla de periodismo y metaf\u00edsica.<\/p>\n
He le\u00eddo demasiado… La lectura ha devorado mi pensamiento. Cuando leo, tengo la impresi\u00f3n de “hacer” algo, de justificarme ante la sociedad, de tener un empleo, de escapar a la verg\u00fcenza de ser un ocioso… un hombre in\u00fatil e inutilizable.<\/p>\n
Nada hay m\u00e1s decepcionante, fr\u00e1gil y falso, que una inteligencia brillante. Son preferibles las aburridas: respetan la trivialidad, lo que de eterno tienen las cosas o las ideas. <\/p>\n
Albert Camus se ha matado en un accidente de coche. Ha muerto en el momento en que todo el mundo -y tal vez el mismo tambi\u00e9n- sab\u00eda que ya nada ten\u00eda que decir y viviendo tan s\u00f3lo pod\u00eda perder su desproporcionada, abusiva -rid\u00edcula incluso-, gloria. Inmensa pena al enterarme de su muerte, anoche, a las 23 horas, en Montparnasse. Un excelente escritor menor, pero que fue grande por haber carecido totalmente de vulgaridad, pese a todos los honores que cayeron sobre \u00e9l.<\/p>\n
S\u00f3lo habl\u00e9 con Camus una vez, en 1950, creo; he hablado mal de \u00e9l much\u00edsimo y ahora me siento presa de un remordimiento terrible e injustificado. Ante un cad\u00e1ver, sobre todo cuando es respetable, me siento impotente. Tristeza inclasificable.<\/p>\n
James Joyce: el hombre m\u00e1s orgulloso del siglo, porque quiso -y en parte alcanz\u00f3- lo imposible con el empecinamiento de un dios loco y porque nunca transigi\u00f3 con el lector y no estaba dispuesto a ser legible a toda costa. Culminar en la oscuridad.<\/p>\n
No pierdas el tiempo criticando a los otros, censurando sus obras; haz la tuya, ded\u00edcale todas tus horas. El resto es f\u00e1rrago o infamia. S\u00e9 solidario con lo que es verdad en ti e incluso eterno. <\/p>\n
B.: Fue un muchacho que, cuando era pobre, me hablaba de la inanidad de la vida y, ahora que es rico, s\u00f3lo sabe contar manarradas. No se puede traicionar impunemente la miseria. Toda forma de posesi\u00f3n es causa de muerte espiritual.<\/p>\n
S\u00e9 por qu\u00e9, a la edad a la que he llegado, prefiero leer a historiadores que a fil\u00f3sofos: es que, por aburridos que sean los detalles relativos a un personaje o a un acontecimiento, el desenlace de uno o de otro intriga necesariamente. Pero las ideas no tienen, \u00a1ay!, desenlace.<\/p>\n
Vivir es poder indignarse. El sabio es un hombre que ha dejado de indignarse. Por eso, no est\u00e1 por encima, sino al lado, de la vida.<\/p>\n
Cuando se quiere adoptar una decisi\u00f3n, lo m\u00e1s peligroso es consultar a otro. Aparte de dos o tres personas, no hay ninguna otra persona en el mundo que quiera nuestro bien. <\/p>\n
El genio franc\u00e9s es el genio de la f\u00f3rmula. Es un pueblo al que le gustan las definiciones, es decir, lo que menos relaci\u00f3n tiene con las cosas. <\/p>\n
Lo que temo no es la muerte, sino la vida. Por mucho que me remonte en la memoria, siempre me ha parecido insondable y aterradora. Mi incapacidad para insertarme en ella. Miedo, adem\u00e1s, de los hombres, como si perteneciera a otra especie. Siempre el sentimiento de que en ning\u00fan punto coincid\u00edan mis intereses con los suyos.<\/p>\n
Los dos pueblos que m\u00e1s he admirado: los alemanes y los jud\u00edos. Esa doble admiraci\u00f3n -que despu\u00e9s de Hitler, es incompatible- me ha conducido a situaciones como m\u00ednimo delicadas y ha suscitado en mi vida conflictos que preferir\u00eda haberme evitado.<\/p>\n
Los pesimistas no tienen raz\u00f3n: vista de lejos, la vida nada tiene de tr\u00e1gica, s\u00f3lo lo es de cerca observada en detalle. La vista de conjunto la vuelve in\u00fatil y c\u00f3mica. Y eso es aplicable a nuestra experiencia \u00edntima.<\/p>\n
Ionesco me dice que en el mon\u00f3logo de Hamlet s\u00f3lo hay trivialidades. Es posible, pero esas trivialidades agotan lo esencial de nuestras interrogaciones. Las cosas profundas no necesitan originalidad.<\/p>\n
La palabra que m\u00e1s se me viene a la cabeza, tanto si estoy fuera como si estoy en casa, es enga\u00f1o. Por s\u00ed sola resume toda mi filosof\u00eda.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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